El Quinto Suyo

“Esta es la historia de un grupo de amigos de la infancia que se encuentra luego de muchos años, y comparten un mismo sueño por lo menos eso creen.”

Martin con esa iniciativa que caracteriza su personalidad idealista, mando un e-mail proponiendo un taller de escritores, secunda la moción, Pablo, y Pitty emocionados. Yo me sentí presionado. No participo pensé, no tengo tiempo, total cada quien sabe lo que escribe ¿o no?, muchas excusas poca sustancia en mis ideas. Como iba ser posible que no participara, más si el objetivo final era presentar cuentos para un concurso internacional y ganar un jugoso premio en euros. Así que levante mi mano virtual y con un profundo e-mail dije “yo también quiero un poco de pastel europeo”.

Entonces así casi como jugando pero con aires de seriedad, me puse a escribir (a tratar). Los días se pasaban y nada, las excusas, no hay tiempo, mañana temprano, mas tarde en la noche es mejor, mientras los demás deben estar avanzando, Pablo ya llevaba como 3 cuentos perfectamente subrayados en rojo, Martin en silencio debe estar preparando su obra maestra latino-revolucionaria-multirracial, una mezcla de Obama, El Che y Chupaca Porongo. Pitty le ha puesto rock a sus cuentos. Yo llevo varias hojas, no en blanco por que están embarradas de café, tomate, y jamón, como ansiosamente, y eso me quita tiempo y manos para escribir.

Luego se me ilumina el cerebro, y empiezo a buscar en internet quien me vende un virus para enviárselos a mis amigo-competidores, y así darme más tiempo, luego me pregunto, ¿y si están escribiendo a la antigua? Martin debe hacerlo con pluma indígena, Carlos con colores “patito”, y Pitty al lado del estéreo con la máquina de escribir que le regalaron cuando aprobó el quinto de primaria. Carajo – ¿qué hago? Pensé, ¿donde están las musas? Ya sé, – puedo escribir sobre las musas y una orgia, pero con quien, ¿existe musos?  Bueno los dioses griegos siempre estaban listos para esos ajetreos. Pero no me salió nada aceptable, luego de 4 horas, solo me quedo un Zeus borracho y la musa molesta con un Cupido gay.

Me quedan 3 días y aun no envió nada, he criticado sin piedad los cuentos de mis amigos, he encontrado poco final, mucho inicio, sin estructura (¿?), sin asco he enjuagado mis manos por la tinta ajena, y ya me toca a mi presentar mi cuento. Busque en viejos libros a ver si veía la luz, empecé un cuento religioso que termino como película de terror, hasta Jasón apareció tratando de matar una monja. Luego una pequeña comedia durante la segunda guerra, termino ganando los alemanes, no me gusto.

Acéptalo Javier no naciste para escribir, por lo menos no para talleres de cuentos, ni concursos,  quizás para soñar que puedo, pero no desfilar sobre la pasarela literaria y la critica maldita, asesina, de mis queridos amigos, que me van a destruir cuando en vez de punto seguido ponga coma, o una zeta cuando en realidad no soy el zorro y va una equis -¿así se escribe?, pero esos euros, no me dejan dormir, juegan con mi imaginación, bueno a ver que sale ahí va….